Photomaton

Ma vie sentimentale est un mensonge.
L'idéal romantique, la dignité humaine, la romance innocente,
Tous sont mort dans l'oeuf, et en désoubliant d'y croire,
Je me réveil, de peine en peine, dans un réel inconnu,
Plus facile, plus douloureux, un réel plus égoïste et sincère;
Derrière un voile de poses je vois ma petitesse,
Et j'abandonne à ce jour un peu mieux
L'ivresse naïve et vaine qui protégeait mon coeur.

À bout de ces promesses, épuisé de jouer une pièce malheureuse,
De mon ideal romantique je laisse tomber le drame,

Et le présent s'écoule, déchirant, véritable.

Des Filés

Le cours du ruisseau, qui longe le lavoir,
Dans son miroir anime et teinte d'un or pâle
Les becs de gaz zingués surplombant ses abords,
Donnant à ces lueurs sur le gris des façades
Un éclat ondulant, onirique et banal,
Où tombe sans reflet le regard plein de drame.

La nuit figée sur l'eau se mue en carnaval.